Poëzieweek

De schoonste donderdag van het leven.
Het is de jachtigste week van het jaar.
De dagen rennen als luipaarden voorbij
bladen vallen als regen in riolen
niemand raapt ze op.

Balpennen worden behandeld
als een liniaal van meters
de inkt is het deeg
en de dichter kneedt tot hij
warm brood krijgt dat
gezet mag worden op tafel.

Gestolen woorden op spiegels
geschreven met rode lippenstift.
Aan de lege bushaltes
hangen post-its met de datum
van vandaag.
De lezers in de bibliotheek
zitten stijf voor de poëzierek
geconcentreerd op het gedicht
waarvan ze geen beeld krijgen
niet kunnen snappen
zoals een ongeleerd kind
geen taal schrijven kan.

De Dichter des Vaderlands
publiceert vandaag de
afgewerkte bundel.
Het geld vliegt op de
Turing Wedstrijd.
Het applaus knalt in de zaal
en de echo blijft een week in de poëzie hangen.