De strijd

de honderd zwart-witte vierkantjes
strijden tegen elkaar om de naam
'winnaar' te mogen dragen zoals de
wind een gepensioneerd blaadje draagt

(het duurt niet voor eeuwig maar
het geeft zo'n lekker gevoel voor
zo lang als het duurt)

krakende hersencellen, trillende
vingers, vastbesloten zweetdruppels
verlaten schuifelend mijn voorhoofd
en blijven steken op mijn kin

- waar ze worden nagestaard door
mijn bloeddorstige tegenstander -

iedere beslissing telt, iedere fout
kan tot mijn ondergang leiden, en
hij slaat me van het veld

-zijn vingers twijfelen nog
even maar slaan dan toe-

een zwarte wordt verdubbeld
wanneer een witte van het veld
wordt geslagen en dan

valt het oude, vermoeide
blaadje op de grond

en heb ik (alweer) verloren